Hey Heey Henri Matisse!

“Un pintor no tiene más enemigos serios que sus propios Cuadros” H. Matisse

10 Interpretaciones…Y 10 Nuevas frases:

• Mal construída la obra del arquitecto, derrumbados serán sus habilidades y propósitos
• En pelea del recogedor con la cantidad basura, gana el mínimo de basura que le da el pan para comer
• El buen atleta solo compite con la pista cuya meta es engañosa.
• Como el actor que se perdió en un personaje, y el poeta en uno de sus versos
• El cantante que enmudece, no tiene canciones que le alegren
• Un pingüino que puede volar, de nada le sirve si vive en el desierto.
• Las bailarinas no dependen de su gracia sino de la voluntad de sus pies
• El luchador nunca pelea contra alguien mas sino que siempre se enfrenta al alcance de su propia fuerza.
• Al catador lo traicionan sus sentidos, el chef no se atreve a probar sus platillos
• Una frase de un pintor, será tan amiga como la pintura de un escritor.

… Delirio Acróstico …

C

uando la anciana escuchó la tonada de los platillos y la melodía acaramelada de las cornetas, a su mente venia el viejo recuerdo de la infancia tan feliz que vivió: Sin casa pero con hogar…Nunca en la calle ni en una mansión, ni en una ciudad ni en un solo país…

I

ntentaba darse cuenta de que no era de ningún lado pero que a la vez era de todas partes…La colorida carpa y los remolques donde descansaba de aprender y jugar, eran un hogar errante que nunca la rechazó y que nunca le contó donde nació o para donde iba.

 R

ecordaba también a su familia de fenómenos: El malabarista torpe, el payaso amargado, la adivina insegura, y al trapecista con  su miedo a las alturas…Cuántas tardes le habían llenado la vida de alegrías, de caídas y de nuevos aprendizajes.

C

ontenta con el viaje al pasado que realizo en pocos minutos, de pronto, la anciana enmudece y se llena de lagrimas y de angustia, y sin la intención de que alguien la oyera, exclamó:

-O

jalá pudiera devolver el tiempo y superar la pena…Me duele el corazón…Si tan solo mis amigos hubieran tenido talento nunca hubieran cancelado el espectáculo que fue mi niñez…Que miserable fue mi vida después de ellos!

Sobre las Uñas

-Cuánto duelen los Uñeros! – Dijo la madre a la hija antes del desayuno.

-Qué es un uñero? – pregunta con curiosidad la hija

-Es algo que duele mucho. Es un nidito de dolor en los dedos.

La madre se fue a trabajar y como la niña no quedó sorprendida con su respuesta,  decidió que ese día iría en búsqueda de un uñero para saber como se sentía.

-No hay Semilla para cultivar ese nido –  le dijo su amigo el hijo del jardinero de la cuadra

-Cuándo llega? – Dijo la niña impaciente

-Nunca…Los nidos no se siembran…Se construyen.

Ante aquella respuesta, la niña se echó tierra, ramas, limón y agua en los dedos para armar el uñero que tanto quería. Sin sentir más dolor que el producido por la acidez del limón, la niña –llena de ira- arañó todo cuanto pudo de la rabia que tenía, y cuando hubo terminado dijo en voz alta:

-Cuando quiero que me duelan los dedos como si tuviera un uñero no lo consigo…Asi como cuando quiero cereales al desayuno y no hay o como cuando quiero una muñeca que no venden en la ciudad.

-Con los uñeros es diferente – le respondió la voz de la vecina que había visto todo su trabajo para conseguir su nido de dolor en los dedos. – Los uñeros no se ven en los dedos…Se sienten en las Uñas…Y mira las tuyas…Si que están sucias y heridas…En unos minutos, Cuando se infecten, sentirás que el uñero está listo para ti y cuando puedas sentirlo, te curaremos para que ya no te duela mas.

Como por arte de magia…La niña sintió un ardor impresionante en las uñas de sus manos y al rascarse vió un montón de tiritas colgando de su dedo formando como un Nido! Y un nido que dolía…Finalmente lo sentía y con sus ojos alegres exclamó:

-Ya tengo mi nido…Me duele mi uñero y se lo mostraré a todos…

Sin esperar a que la vecina dijera algo, la niña corrió a su casa contenta, adolorida y con una historia entre los dedos.

Escrito Grupal en Formato Epistolar:

Requisitos:
-         Masculino
-          Cartero
-          Importante los gatos

 
Querida Annie:
La guerra ha estallado y es dolorosa e imparable. Me conoces bien. En esta casa he crecido y en esta casa moriré. Ya muchos se han ido y esta es mi única oportunidad de que sepas de mí.
Envío esta carta con mi particular vecino. Desde que mi gato murió ha sido mi alegría y mi compañía estos meses de invierno. Ahora te lo entrego pues no tiene madre ni quien lo cuide. Protégelo, él es una parte de mi, si le abandonas, abandonaste también mi recuerdo y nuestra amistad.
Envío con él, las posesiones  que quiero que tengas, no vengas a buscarme pues tan vez solo encuentres el rastro de este pueblo.
Sopito llegó a mi vida de manera inusual. Mi gato (del mismo nombre) había muerto días antes y me encontraba enormemente deprimido.
A mi puerta toco aquel niño de cabellos color zanahoria y no supo decirme su nombre, por eso le puse como a mi gato en chiste y para soportar mi dolor. El niño venía de la capital. Llegó hasta mí porque mi casa era roja como su color preferido.
Me contó que atravesó un pantano de patos carnívoros, un bosque de insectos pensantes y un río de peces león muy feroces.
Lamento decir que aprovechándome de su inocencia asigné al niño las misiones de guerra que hace tiempos me asignaron a mí en el ejército.
Le hice atravesar campos de concentración de globos de colores enterrados en la tierra y zonas de tiroteo mortal de libélulas que volaban. Cuanto me arrepiento, mi pobre niño no sabía leer y lo elegí como cartero de un conflicto sin nombre. Cada que regresaba a mí de sus viajes (o aventuras como él las llamaba) se reía de sus tropiezos y se alistaba para un nuevo viaje.
La última misión que le asigne es la única de la que no me arrepiento: entregarte esta carta y sobrevivir en el intento. No le des leche, ni frutos rojos. Lee los garabatos que escribe como si fueran grandes obras literarias y amalo mucho.
Annie querida. Sabes que te amé y conoces la rabia que me da pensar que no te tuve realmente. Así, sabiendo que moriré, te condeno a ser feliz, a enamorarte y a aprovechar el tiempo.
Con mucho amor,

George.

Escrito Sobre las Cicatrices:

Las Cicatrices son la marca de una Luchadora. A veces son la marca de una torpeza o el recoveco de un momento muy crudo.

 Nadie disfruta de tener cicatrices…Nadie quiere una colección de ellas…Las desprecian y en cambio prefieren poner sobre algún órgano visible: joyas, agujas y trastos o pintarse dibujos en tinta o de colores sobre los delicados tejidos que nos cubren y nos protegen…

Una vez escuché de una mujer que tenía tantas cicatrices que su cuerpo parecía el boceto de un dibujo con muchos trazos y borradores.

Cada tristeza de esta mujer –la muerte de un ser querido,  la ausencia de la leche en su desayuno o el final trágico de una película – abría en ella una herida dependiendo del tamaño de su desconsuelo…Hubo veces (dicen) en las que casi muere desangrada por cosas que le pasaban…Ella ya estaba acostumbrada y le molestaba esta particularidad en su cuerpo porque nunca pudo ocultar la tristeza con nada ni con nadie, mas no podía pensar mucho en eso porque de hacerlo, se llenaría de angustia y abriría una nueva  herida.

Las mencionadas heridas no eran curadas con el tratamiento de médicos o medicamentos coagulantes…Cada herida  sanaba en el momento en el que ella manifestaba haber aprendido de la dolorosa experiencia…Y aunque la herida se hubiese cerrado y la mujer aprendía cosas nuevas cada que algo malo le sucedía, siempre quedaban las marcas y las cicatrices de cada improperio. Cicatrices de varias formas, longitudes, texturas y hasta colores…Unas cicatrices sobre otras, su cuerpo como un mapa de lo mucho que sufrió pero también de lo mucho que aprendió.

Nunca supe que pasó con ella…Cuentan que queriendo aprender de la vida sin tener que sufrir una herida y una decepción para lograrlo: se fue de viaje por el mundo a lugares que no conociera ni que la conocieran…

Yo la prefiero a ella a la que tiene una piel inmaculada y aparece en las portadas de las revistas. Una cicatriz es la oportunidad de escuchar una historia difícil, terca y de forcejeo.

Ya quisiera yo tener una cicatriz con la forma de un relámpago, un asterisco o un caballito de mar. Heridas trazadas por los azares de la vida pero siempre con la capacidad de sanar, efectivamente las cicatrices son la marca de una Luchadora.

En formato Epistolar

Querida Marie…

Si  estas leyendo esto significa que ya aprendiste a leer y a escribir…te felicito…Como me gustaría poder ver tus primeros trazos y colocarlos junto a los dibujos que me imagino tu madre ha guardado todos estos años.

Cuanto te extraño…En este momento debo estar lejos y tanto mi rostro como mi corazón están arrugados de tanto trabajo y tantas aventuras.

Bonita niña…Ya debes saber cantar  y coger sapos. Como me gustaría poder verte crecer y correr. Te habla tu madre de mi? Tal vez no…Ella ha sufrido mucho y por eso te pido que la abraces y la consientas. Vale mucho y tienes sus ojos y su vida en tu alma.

Perdóname…Por ser un cobarde y no arriesgarme a encontrar lo que busco ahí donde viven tu y tu madre. Tal vez algún dia lo encuentre…Pero es que pareciera tan cerca cada que viajo que no me canso de caminar horizontes y luego me doy cuenta de que estoy mas lejos que siempre.

Tal vez eso que busco está a tu lado…o tal vez no existe o tal vez no lo merezco…

El sentido de la vida…todos saben que es pero quien lo ha encontrado de verdad

Mi meta es encontrarlo y contárselo a todos los hombres para que vivan bien y felices pero ah! Cuán grande ha sido mi sacrificio que en las noches añoro el olor de la lluvia cayendo sobre la buhardilla de nuestra  casa y el sabor de los limones que crecían en la plaza.

Te prometo dos cosas niña de mis ojos: Encontrar lo que busco y traértelo o morir en el intento. Quiero que vivas mucho, que te enamores, que aprendas de tus errores, que te caigas, que te levantes, que celebres y que te quejes….Solo debes preocuparte por hacer que mi deseo se cumpla y desde donde me encuentre seré mas feliz.

Como eres tan pequeña y tal vez no entiendas lo  mucho que quise contarte en esta – mi primera y última carta – te pido que la guardes bien y la releas cada que vivas algo intenso…

La mañana que consigas una mascota,  la tarde que viajes a un bosque tenebroso, la noche del primer beso de amor…y los días que aprendiste a sumar, que muera quien mas amas, que te regalen una muñeca…Si cada momento lees este mensaje encontraras un amor intacto e inmenso para ti que añora tu ternura y tus abrazos.

Te amo mi niña. Mi  cuerpo tan lejano pero mi alma está a tu lado.

Siempre para vos,

Tu querido hermano

Escrito sobre semana Santa

Cuando sacerdotes, feligreses y creyentes acuden a la primera procesión de la semana santa: El domingo de Ramos: Sucede la tragedia.

Un megáfono anuncia algo inesperado en aquel pueblo donde nunca pasaba nada: A la Virgen Maria la Secuestraron.

La gente no comprende…Será esto posible? Los acólitos no encontraban la explicación a lo sucedido pero contaron a todos que al entrar en la bóveda donde guardaban a Jesús, su familia y   sus apóstoles, encontraron una nota en el lugar donde usualmente se encontraba la Madre de Dios. Dicha nota decía que Maria había sido tomada por un grupo armado revolucionario de la localidad y que cualquier intento de rescate acabaría con su presencia en el mundo.

Sin saber que hacer, el alcalde del pueblo – en el que nunca pasaba nada- pidió que se requisara cada casa y cada rincón de la villa, intento que fue infructuoso pues no se encontraron mas que viejos trastos de los abuelos o los juguetes tirados por los crecidos niños.

Como en pueblo que se respete: todos sabían del secuestro de la divinidad…Y no pasó mucho tiempo en que la noticia llegara hasta el pueblo vecino – donde nunca llovía- , y a la lejana ciudad –donde nunca dormían-, y finalmente a todo un país –donde nada coincidía- que impactado por el suceso, intenta saciar su hambre de información enviando periodistas y corresponsales a corroborar el crimen.

Todo era caótico…Las señoras no sabían a que hora cocinar el almuerzo porque siempre se quedaban en la misa después de iniciar bien la semana santa, y como ni hubo eucaristía, ni hubo procesión, ni hubo virgen: no hubo un almuerzo puntual para los trabajadores que disfrutaban su día de descanso acompañando a los niños a las fiestas religiosas.

Periodistas por doquier y la confusión de la gente crearon un ambiente angustioso para la esposa del alcalde que como devota de la virgen, se sintió enormemente afligida por el acto y pidió a su marido que la dejara proceder…Este acepta y la mujer toma la palabra mediante el megáfono de las malas noticias:

-Caballeros, Damas, Niños y Ancianos: Hoy presenciamos la tragedia del secuestro y en una mujer que todos amamos: Nuestra madre. Debemos rechazar este acto y pedirle a ella, y al Señor que la libere de sus cadenas y pueda volver  a casa sana y salva…A partir de este momento seremos una procesión eterna de rosarios y lamentos, en su honor y para la Virgen: Será mas grande el poder de Dios.

Aunque sería mas efectivo pedir POR una Virgen en apuros, el discurso fue aplaudido y aceptado por todos y las personas pedían a aquella amordazada María que esto y que aquello, cuando dadas sus condiciones nada podría hacer y asi tampoco podría liberarse de sus cautivos.

Tal iniciativa también fue aplaudida por el Vaticano que se unió en rezos para María y aseguró que el poder celestial castigaría a los secuestradores.

El recorrido de todos los habitantes parecía una procesión en domingo de ramos…Y aunque era el domingo de ramos: no había figuras Santas (Estaban demasiado afligidas y angustiadas como para dar la cara) ni ramos…Pero si había rosarios, fé y mucha gente congregada caminando un largo recorrido alrededor de la parroquia.

Una marcha por la paz tal vez? Los periodistas no supieron describir este fenómeno en sus artículos y columnas periodísticas y en todo el mundo se mandaban mensajes de apoyo al pueblo huérfano que no paraba de orar. Días con sus noches, semanas enteras de rezos creyendo que el poder divino traería a María de vuelta…El domingo de resurrección creyeron que llegaría el milagro de su liberación pero nada sucedió…Cincuenta días de pascua fueron utilizados en su nombre y Cuando ni el poder de Dios, ni el grupo armado dieron muestras de querer liberar a María, los habitantes del pueblo decidieron marchar cada domingo con la excusa de que son solo los días de descanso los que deben sacrificarse a la causa por la paz.

Poco a poco -Meses después del nefasto domingo- los habitantes del pueblo (donde no pasaba nada) se fueron olvidando de los rosarios, de los rezos y  de la virgen María. Incluso pensaron en que no era necesario recordarla mas porque estaba “en los corazones de todos…”

El domingo de ramos del año siguiente fue mas espectacular que el anterior. Sin que nadie lo esperara llega la virgen descalza y cansada a la plaza central. Entra a la iglesia observada por todos y se sienta en una silla a rezar.

Medita unos cuantos minutos, sale de la iglesia y se dispone a partir.

Ante las miradas de desconcierto la gente se queja en voz alta de lo mal agradecida que ha sido la virgen con quienes tanto sufrieron por ella y de lo mucho que han esperado para tenerla de nuevo en sus procesiones.

La virgen susurra algo a un niño que se encontraba cerca de ella, y descalza como iba, se sube en el Bus que salía para la gran ciudad, y deja el pueblo para siempre.

El niño entiende que debe compartir con todos lo que María le ha dicho y pronuncia la despedida:

-En este pueblo no pasa Nada. María nos ha dado un instante de ALGO…De cambio y lo único que hacemos es rezarle para que regrese todo a la normalidad. “Sin encuentros furtivos de amantes, o las historias inventadas por un anciano, o las canciones que hace la naturaleza: Están ustedes tan acostumbrados a que no pase nada …Que Vivir aquí para mí sería…Un AUTENTICO secuestro. “

El niño terminó de hablar y todos los habitantes volvieron a sus actividades cotidianas.